Di acqua e di neve

Bianco

Nevesole

Vieni alla luce.

Con la scusa del bianco

(quarti)

Un giorno di settembre mi hanno chiuso fuori di casa. Anzi, fuori dal balcone. D'accordo, la vista sul giardino è niente male, ma di sera comincia a fare fresco. Da molti anni sto al mio posto dietro la tenda, appena oltre il vetro, tra la libreria e la scrivania, al calduccio di fronte al sole del mattino. Ogni tanto qualcuno mi fa dondolare e mi ricorda tempi di gioco e di fiaba.
Quel giorno, invece, sono arrivati gli imbianchini. Con la scusa che bisognava ricolorare le pareti di casa mi hanno relegato proprio qui, sul balcone. Tra poco tutto sarà rinnovato e potrò rientrare, ma è accaduta una cosa strana. Non so più nulla dei brividi di freddo, del silenzio, delle finestre che mi si chiudono quasi addosso. Da qui - in queste notti terse di fine estate, quando le luci si spengono - nessuno spicchio di luna è più bello.

(di luna)

Neve

(di attese)

Vagare tra briciole e fiori
dormire su candide ali
e piano - tra il ghiaccio e il vapore
scoprire un tepore di luce.

In tenere punte di stella
si scioglie tensione d'attesa,
entrare in altro più nuovo
promesso da vesti di neve.

(e di ali)

Bianco

(fragile)

Ho appoggiato il mio sguardo. Lo osservo adagiarsi, leggero, su uno spiraglio di luce.

(e forte)